В пятницу, тринадцатого,
В тринадцать часов, когда
Часы отметят тринадцатую
Минуту, сквозь небосклон дня
Топот некованых, грудой,
По мёрзлой, сырой земле
Коней погоняемых ветром
Промчится к неспешной реке.
Там, как всегда, у кромки
Берега стылого, вширь
Станут гнедые холки
Кланяться волнам и, дым
От запоздалой барки
Перед большим льдом,
Ноздри окутает чутко,
Как пуховым платком.
Звякнут несмело железом
Мокрые удила,
В пятницу, тринадцатого
Поздняя осень
мрачна.