(экспромт)
Я живу в счастливую эпоху:
Все писатели почти – мои друзья.
Кто-нибудь шипит – мол, пишут плохо,
Лучше Пушкина, пардон, писать нельзя.
Чем богаты мы – тому и рады.
Множим и труды, и тиражи.
И одна у нас забота: надо
Книжные пополнить стеллажи.
Ну а не писать поэт не может,
И прозаик, между прочим, тоже
Вряд ли умудрится замолчать.
Пусть века по полочкам разложат
Что, когда, кому и как читать.
Ну, а если не нужны творенья
Наши вдруг и правда никому –
Будем мы слагать стихотворенья
(Если не покинет вдохновенье)
Для друзей – по сердцу и уму.