***

опять
руки бы взять, запустить
в бесконечное облако пыли.
падать бесплотным дождём или пить
исключительно сладкие были.
там, за белой рекой, где луна сливается с морем,
ты отыщешь мне Дом.
как мне стыдно
признать, что ты не читаешь стихи. позовём
ли с собой на паром
два бенгальских огня?
танцевать за костром, в нём, на нём, улетать
беспощадно, но так же спонтанно, как
кончился год. не хватает себя, пока
не твоя рука пишет пером.
и не наши с тобой голоса продолжают
скандировать речи. потом
может быть ещё встречу
Такого. дезинфекция мыслей и слога.
трансформация текстов. с того ли
порога я начала этот путь?
там, за жёлтой луной, проживает весна.
или осень. зима, лето, снова весна.
мы не просим у неба дождя или сна.
всё приходит само. в жизнь беззаветно вплетаясь,
как в волосы лента. расстилаясь
росой по утру, травой по земле,
красотой пастельных красок,
бумагой. нет, не отвагой
добиваются люди
удачи и счастья. просто, знаешь, есть Дом.
и он существует, мы в нём, возможно,
давно поселились. всегда там пахнет
свежескошенной травой. утренний воздух.
голос. голос мой. совсем он не такой,
каким поют накрашенные дамы
в вечерних заведеньях. наш Дом,
пока о нём напоминают нам виденья,
бытует. переплетенье веток, песней
(конечно, киви). чёрт. ведь киви не поют.
а я люблю смотреть на кенгуру.
хоть кенгуру я никогда и не видала.
и если б бабочку поймала, в её крыльях
отразилась бы несветлая тоска. тоска по
Дому, что пока не обрела. с тобой
не будет Дома. боюсь, что никогда.