твой образ придуманной мной королевы,
с наколотой мастью «мечей» на плечах,
с пятнадцати лет будоражит мне нервы,
а ночью приходишь, садишься в ногах...
всегда предлагаешь забрать тебя в жёны,
во мне, мол, заложен синдром короля,
и как не хватает хозяина трона,
познавшего толк в королевских делах –
как править казной, завоёвывать страны,
во время застолья устроить салют,
познать - что такое объятья морганы…
виват королеве! виват королю!
но...
вряд ли напишутся наши романы...
по старой привычке, напившись храплю
и слышу сквозь сон чей-то плач, как в тумане...
виват королеве…
виват королю…