Накопилась в мире злоба,
Да простит нас Бог-отец.
Ведь всем нам Тамара Глоба
Напророчила конец.
Вновь читаю, спасу нету,
Чую - плавятся мозги.
Все пророчат конец света
Хоть на кладбище беги.
Ладно я.
Я, правда, грешен:
Водку пью, курю тютюн.
Но за что, возьми их леший,
Кара малому дитю?
Он ещё ведь несмышлёныш,
Не обсох от молока.
Ты, Господь, его не тронешь,
Не поднимется рука.
Он и ходит еле-еле,
В ползунки ещё одет.
Аль совсем окаменели,
Ни души, ни сердца нет?
Не пойдёт так, нет, негоже,
Не по-царски, не с лица.
И прошу я матерь Божью
Заступиться за мальца.
За него и сам горою
Встану я, коль хватит сил.
Может он растёт героем
И заступником Руси.
Всё за тайной жизни скрыто,
Все мы ходим под Творцом,
Он святым митрополитом
Может стать, в конце-концов.
Как же так, что б всех под корень,
Всех гурьбой на небеса?
Не согласен на такое.
Ты, Господь, нас создал сам.
Я за жизнь держусь упрямо,
Хоть чего-то не пойму:
Создавал ведь ты Адама
По подобью своему.
Мне божественной стихии
Не дано, видать, понять.
Раз такие мы плохие,
Что ж на зеркало пинять?
Так ведь можно ненароком
Наворочать дел таких...
Лучше б, господи, пророкам
Поубавил языки.
2003 год.