Видит бог, существуют весна и отрада,
Миг восторга, час смеха, неделя тоски...
Снова струнный квартет поднялся на эстраду,
Канифолью натерты, готовы смычки…
Может Вы уже забыли, как берется скрипка в руки,
И исполните едва ли, как я жил и где я сгину,
Вас когда-нибудь любили до безумия, до муки?
Вам когда-нибудь срывали прямо с клумбы георгину?
И не надо, скрипач, про судьбу, про невзгоду,
Помолчи, только к деке щекой приложись,
И исполни про все несуразные годы,
Поиграй про мою непутевую жизнь…
Странно вспомнилось то лето…
Вот уж осень – чисто, слезно…
Я гармонию задам вам – Вы исполните прелестно…
Может Вам играть про это не с руки и несерьезно?
Может слушать милым дамам пресно и неинтересно?
Будет в музыке вечной восторг и беда…
В ней волшебно сплетутся любовь и отрава…
Господа, господа, Вы не правы, не правы!
Я совсем не за это просил, господа…