Июль. Любой о нем мечтает...
Цветут шиповника кусты,
Их розы томным медом тают,
Мир в свете - без конца и края,
И не уйти от духоты...
О, лето, лето! Морок рая!
Но Предводитель Красоты
Напишет явью из мечты,
Как, сбросив бремя урожая,
Вздохнут уставшие сады,
И первозданная свобода,
Льдом покрывая жизнь природы,
Оплатит сном корней труды...
Сентябрь-ноябрь 2009