Солнечный луч пробивает насквозь.
Трава загудела, людей не приемля.
Из слов и сомнений сочная гроздь
давно уж осыпалась с криком на землю.
Картина написана в жалком миноре,
на радость намёка нет даже и рядом,
ведь жизнь и смерть давно априори.
Мы сами своим заливаемся ядом,
мы пьём, не краснея, ругаемся матом
и строим культуру для "нации будней",
но завтра появятся новые взгляды,
не важно, что мы - лишь поганые трутни.