с таких умов, знаешь ли, не сходят, а падают.
ресницы выложены снегопадами,
мысли - выкройки случайных журнальных букв.
ничего откровеннее обветренных моих губ,
скользящих по твоим письмам
и шепчущих: "помолись там
за свою никудышную
выскочку
дочь, папа".
крылья больше не надрывают моих лопаток,
стихи становятся не счастьем, а ремеслом.
у твоей девочки тройной несрастаемый перелом:
в сознании, рифмах и где-то слева.
эта осень давно уже отболела
синдромом тоски по фейерверковым небесам.
отчаянным больше верится в чудеса,
чем в настоящего Бога.
я никак не привыкну, в церковь ходить чтобы
поговорить с отцом.