Забилась мысль в далекий темный угол,
Когорта рифм вприпрыжку ускакала.
И даже бесконечная супруга
Ни темы не подкинет, ни скандала.
О чем писать, поэты, подскажите.
О чем вы сами пишете, ребята?
Ужели вам диктует небожитель -
Раскованно, сурово и поддато?
Действительно, ну как вас осеняет?
Вы столь многозадачны, троеточны...
Вас эта осень так осеменяет?
У ваших Муз подряд многостаночный?
Простите мне дебильные вопросы.
Простая зависть, фокус не удался.
Я буду пить, и ожидать свой просып.
А там, глядишь, и осени отдамся.