Слова легко бросаем, как цветы,
Которые в садах души сорвали,
Напыщенны бывают и просты,
И те, что сорняками мы прозвали.
Иное слово крыльями взмахнет,
И разольется песней вдохновенной,
Другое черной тучей громыхнет,
Наполнив все тревогою смятенной.
Жестокое - вороний наглый ор,
Пустое – словно курицы квохтанье,
Метем слова, как из избушки сор,
А представляем бисера метанье.
Потом не знаем, слово как поймать,
Которое, как ветер улетело,
И кто полетом будет управлять
Снаряда, что запущен неумело?
Слова, рожденные любовью и добром
Любую рану быстро исцеляют,
Но не сказать, не написать пером,
Каким огнем они испепеляют.
Дрожит от напряженья тетива,
И счастлив тот еще, кто под прицелом,
Но ядом уж наполнены слова,
Готовые лететь подобно стрелам.
Вонзаясь в сердце цепким острием,
Рождают боль, что отнимает силы…
Пусть лучше будет слово воробьем,
Бесхитростным, доверчивым и милым.