я ещё не родился,
а здесь уже не видели дождя семь лет,
не слышали стука капель о засушенное до корки лето,
пытались поменять билеты до туда, где небо льет,
до туда, где снег и лёд, где кто-то танцует в лужах
и пьёт-пьёт-пьёт
набравшуюся в бочку воду,
и кто-то нежно кого-то.
но билетов нет. и здесь не проходят маршруты.
а нам даже не нужны водосточные трубы
и я каждый вечер твои засохшие
потрескавшиеся губы
целую,
целую вечность впитывая только твои слезы,
шепчу заклинания гроз
и волшебства воды.
а ты
лечишь травами нервы
в беседке из красного дерева,
и пишешь на песке молитвы и чертишь сухие омы
и видишь во сне приливы и безумные волны,
и хочешь остаться там.
и наше солнце обманом
кажется, когда каждый день и без перерыва на душ
жарит. а мы все еще верим в лучшее
день ото дня.
и наши танцы просят дождя,
и наши песни.
и кажется целую вечность мы вместе, одни в этом доме
а на тысячи километров до горизонта - пески и перекати-поле
и никто о нас и не вспомнит,
ведь у них, далеко, льёт дождь..
-прекрати, это ложь-ложь-ложь!-
..и они открывают рты и смеются небу,поднимая головы,
и даже раскрывают зонты.
а у нас уже семнадцать лет ничего нового
только я и ты.
-это ложь-ложь-ложь, дождя не бывает
это всего лишь сон!
и мы двести месяцев ждём муссона
и кто знает, милая, кто знает.
всматриваясь в горизонт,
в эти сплошные пески до самого конца света
-если очень сильно у неба попросим-
мы однажды увидим, как наше семнадцатилетнее лето
превращается в нашу первую осень.