Город мелкого быдла, ряженых, гламурного кодла.
Пьянству, конечно, бой - но не всё ж понимать дословно...
Если в моём стакане плещется водка с колой,
то на кой мне вобла? -
уноси своё "во бля" дальше, к другому окну - твои зубы дробны...
Чё ты ползёшь со своим сколиозом на эти струпья? -
вот где досталось им умственного дефицита... -
жизнь, чуть сложнее верлибра, плутает в прутьях
частых оградки, на холмике, на поминальных плитах.
Смерть это всё, это тлен, шелуха для праха,
ветер для слуха, вода для пропойцы, безадресное плацебо:
дети - не мира, не мамки, - но просто траха
смотрят, закинув бессильно голову, в мутное небо.
http://www.stihi.ru/2009/11/13/9569