- А, Вы готовы к смерти?
- Позвольте, сейчас посмотрю!
Я время считаю, поверье,
Но в памяти не храню.
Я сделал много поступков,
Но, вовсе, не значит, что все.
Я шел себе на уступки,
Запутываясь в вранье.
Что смерть для меня не новость,
Так это же ясно всем.
Я, каждое утро здороваясь,
К ней телом толкаюсь всем.
Я близко ее касаюсь
В своих делах-пустяках.
И, словно, в фанты играясь,
Посмеиваюсь впопыхах.
Смерть, это то, что рядом
Прыгает на ногах?
Или лежит обрядом,
Обласканная в шелках?
Ее я окликну ловко:
- Ты где? – Загляну в глаза.
Наверно, она плутовка,
По швам сквозит пустота.
Аукать ее не станешь,
Бегать – да к черту она.
Ей я нужен тогда лишь,
Когда она мне не нужна.
- Но вы не ответили верно:
- Готовы, принять ее? –
- Не надо мне вашей скверны,
Зачем мне смерти белье?
Готов я или не очень
Это ведь все равно.
Но я ощущаю ночью
Разнеженный холод ее.