О чем мы снова говорим?
Слова ли нам необходимы?
Нам спать мешает снова сплин,
Тревожит запах терпкий дыма...
Сгорели яркие холсты
Художник-осень горько плачет
О том ,что пестрые цветы
Пропали, что нельзя иначе...
Останки мокрые картин
Дрожат в ночных оконных рамах.
Там листья желтые осин
сродни прискорбным телеграммам.
Ты не читай их.Помолчим.
Отчаянье в себе заглушим.
Немного веры - и причин
Достанет,чтоб ожили души...