скользя по синему сукну, как шар бильярдный, канет в лузе солнце,
и наступает время пить свою же кровь, курить гашиш, писать стихи…
несостоявшийся Икар – в тупом отчаяньи уткнуться лбом в оконце…
искать и не найти причину, чтоб мечту свою навеки сдать в архив…
ночной перфоманс голых тел, ножей метательных, свободное паденье
слепой расхристанной души в несбывшиеся сны распятого Дали…
и в високосный страшный год стать сценаристом и продюсером комедий,
где ты подбрасываешь горсть монет блестящих солнц, но все мы на мели…
на небе, словно с бодуна, как вор, выкатывает солнце понедельник!
и наступает время пить, не собственную кровь, а кофе с молоком...
и мысли строить в ряд логических цепочек…
но!
хрясь на брюхе тельник!
плевать, что понедельник!
и вновь, как б***ь кивает
мне солнце за окном.