В раздробленном ажуре абажуров Тифанни
Любовь нарисовал наивностью Малевич...
Ты помнишь: Сон признался, что бескрылый королевич
Он... Бежали ливнем несоздавшиеся дни
И снежил образ окаянною распятостью -
По обескровленным запястьям льдисто-ломким,
По конусу презумпции "любви не знать"...
Вспотела росным бредом окрылённая кровать,
Смертельный блюз сознанья зыбкой жажды-кромки
Растлившая греховной боли святостью...
В раздробленном ажуре нежной зелени небес,
В оранжевой растрёпанности палевого солнца
Змеится молнией лазурь в янтарь - до донца...
И кто из нас - Святой, кто - полубес -
Решит лишь притяженье с ветренной предвзятостью.
Но не забудь, прошу сквозь смерть, колени преклоня,
Багряный луч-венец балтийского заката,
И ангеловы крылья сине-чёрного коня,
И позабытый мир, где жили мы когда-то,
Раздробленный до аметистовости выпитого дня...