А утро, словно чай прохладный, с мятою,
бери и пей - до донышка небес.
Оно спешит , с десятого на пятое
последний сон увидеть и прочесть.
Его печали - вот они, распятые,
оконной тенью - крест.
А за окном стригут стрижи полотнище,
щекочут брюхо синего кита,
и добродушный кит лениво морщится,
и солнышко на кончике хвоста,
лежит, читая землю, как пророчество -
с открытого листа.
Зелёный, горький сок на тёплых пальчиках,
сплетающих в кольцо соцветье дней -
оно плетёт венок из одуванчиков
непуганой морозами , весне,
и на асфальте лужица - обманщица
подмигивает ей.
июнь 2009