Брожу в архиве Памяти моей,
где все углы битком уже забиты
событьями ушедших лет и дней,
зарубками мгновений позабытых.
Читаю строчки выцветших страниц,
листаю пожелтевшие альбомы,
вдали всплывают тени чьих-то лиц
и звуки голосов полузнакомых.
Ах, память...
Как старьевщик и скупец,
которым ценен каждый медный грошик,
ты тоже прячешь бережно в ларец
за годом год всё то, что только можешь.
Я проживаю прожитое вновь,
мелькают вехи пестрым частоколом:
вот детство... юность... первая любовь...
рожденье сына... внучка ходит в школу...
И вдруг нежданно блёсткою сверкнёт
какой-то миг, затерянная малость,
и значимость иную обретет,
что раньше незначительным казалось.
Здесь каждый шаг поставится на вид -
не жду поблажки или же уступки, -
архив сполна бесстрастно отразит
былые прегрешенья и проступки.
И устыжусь я глупости своей -
как запоздало жизнь рассудку учит, -
и совесть до последних будет дней
казнить и за содеянное мучить...
Я выпиваю жизнь свою до дна,
законам поклоняясь мирозданья,
где память -
как награда нам дана,
где память нам дана -
как наказанье.