Ещё одно, в последний раз.
Но не тебе, не про тебя.
Всё, хватит, натерпелась я!
Здесь будет речь лишь про меня.
Такая милая на вид,
Такая странная внутри.
И ей опасность как магнит:
Во сне ей бредит и кричит.
И любит тихую страну,
О ней не может написать,
Ведь одиночество - когда
О чём-то некому сказать...
Она не будет лучше всех
Давно решила так она.
И целью ставит не успех:
Больнее падать свысока.
Взрослеет быстро, на глазах.
Забавы кончены давно...
И поклялась, что будет ждать,
Вот только есть вопрос: кого?
И по ночам пишет стихи,
И слышит музыку в душе.
"Любимый, мимо не пройди,
Ведь всё равно пишу тебе..."