ЗаветрИло...
И дрогнула нить
между мной
и крестьянином-пращуром.
Эту землю
нельзя не любить...
Он пахал её,
жито выращивал.
Он и лёг в неё -
медь на глазах.
Был погост
продолжением нивы.
Перед смертью
домашним сказал:
- Из деревни уходит
ленивый!
Я под небом рождён
городским,
но порой в "жилмассивах"
как гость я.
Этот ветер…
Он был полевым
и пыльцу разносил
по колосьям.
В нём дыхание предков,
их зов!
Потому и спешу
к электричке…
Еду вслушаться
в шёпот хлебов
и словечко сказать им
по-птичьи.
http://www.stihi.ru/2009/11/15/1361