Под тихим шорохом страниц
Забытых древних манускриптов,
Пред знанием склониться ниц,
Шепча ушедшие молитвы.
К строке строка, ложится нить,
Сплетаясь паутиной боли.
То, что открыто, не забыть,
Когда сосуд познанья полон.
От свеч дрожащих ясный блик
Осветит новые границы
Дороги страха. Смертный лик
Как тень ложится на страницу.
Сухой пергамент бледных губ
Кривится предвкушеньем силы,
Когда простое ''не могу''
Сломали грубо и насильно.
Когда из пальцев льется кровь,
Пронзает теплую бумагу,
Но проступает словом вновь,
Цепочкой мертвенного праха.
Когда прожгут слова насквозь
И пеплом возродятся мигом,
Писатель вынимает гвоздь
Из сердца, ссушеного книгой.
Из крови текст,
Бумагой вен,
Под переплетом снятой кожи.
Укрыл создатель мысль под тем,
Что вечно души наши гложет.
Когда листаешь старый том,
Когда играют света блики,
Не забывай, читатель, что
Могила автора - вся книга...