Суетный город, толчеЯ,
Все прут, не глядя на дороги,
Не замечая ни . . . ,
Что мне вот-вот оттопчут ноги.
Я ж никуда не тороплюсь,
Сижу у края на бордюре.
Не жрать прошу и не молюсь,
А подвергаюсь процедуре:
Бежал и я со всей толпой,
Боясь отстать, что не успею…
Вдруг заворожен стал тобой…
Теперь сижу, вот, и хмелею.
О, скрипка, звуки издаёшь,
Что я не в силах оторваться.
И душу за собой ведёшь,
И слушать сесть, лишь смог остаться.
И наплевать мне, что вот-вот
Оттопчут ноги «бегемоты»…
Я слушаю, открывши рот,
И наплевать мне на работу.
Я в шляпу денежку бросал,
Хоть жмот, каких и свет не видел,
И знал: везде я опоздал…
Её любил и ненавидел.
И пела скрипка, не скупясь.
С душой мелодия слилась.
Я от неё не отставал,
Как мог, той скрипке подвывал.