***

Я не поэт, чтобы писать сонеты.
Удел мой – проза. И в душе – тоска.
А в сердце сплошь крестовые валеты
Твердят, что ты одна мне дорога.
Живу тобой – но чёрное болото –
Грехи ушедших в вечность юных лет,
В пучину тянут – и с тобой не кто-то,
А крест несущий на себе валет.