Весна моя скучает по любви,
По ласковым твоим прикосновеньям,
И каплями тоски в стихотворенья
Устало проливаются дожди…
Бескрылая, пустая немота
Как иней, на бумаге застывает;
Безмолвием бессильным ускользает
По краю сердца точная строка…
Уснула Муза, подустав летать,
По нерожденным строчкам справив тризну,
Позволив мне, как будто в укоризну,
Недолго безмятежно, крепко спать…
Стихи – симптом болеющей души,
Так редко пишется, когда она здорова,
И Муза – странница так часто ищет крова
У тех, кто любит, мается, грешит…
Что чистый лист? В нем скрыт потенциал,
Беременность души, рожденья муки,
И наши расставанья и разлуки
В стихи преобразят эмоций шквал!
Душа моя тоскует по любви!
Дар творчества - есть Музы наказанье,
И дождь моих невыпитых желаний
Прольется ночью в новые стихи…