Розы плачут не от боли,
А от ран в ее душе,
Их забыли на заборе,
Теплым маем,по весне.
Ухожу,букет на память,
Пряча взгляд,сказал он ей,
Он ушел,а розы ранят
Самым острым из ножей.
И остались сиротливо,
Розы тихо погибать,
Проходя теперь там мимо,
Будет сердце замирать.