Он пришел ко мне как-то под вечер,
Сел за стол и завел разговор.
Он сказал мне: Жизнь все же конечна.
Я оделся, мы вышли во двор.
Простучат по порогу подковы,
Звякнет куртка на узких плечах.
Он такой, что похож на любого,
Но таких я нигде не встречал.
Он курьер перекошенной правды,
Той, что носит он из дому в дом,
Где сперва ему, кажется, рады,
Где его проклинают потом.
Взяв себе псевдонимом Прозренье,
Он вливает отраву в зрачки,
Чтобы я ощутил недозрелой
Жизнь свою и ему поручил.
Жизнь конечна, определяйся:
Созидать иль нажраться успеть.
До того, как проклацает всадник,
Тот, который по имени Смерть.
У подъезда сидели на лавке,
Он твердил, будто нет мне цены,
И мозги честолюбием плавил,
И грозил, будто дни сочтены.
Не нужны мне ни лесть, ни искусы.
И зачем ты явился, скажи?
Я, постигнув иное искусство,
Гениально живу свою жизнь.
Ты не нужен мне, демон - "спасатель",
Ты бессилен, оттуда твой гнев.
Да, я – Мастер и я – созидатель,
Моя жизнь – величайший шедевр.