В чем, бич мой, воля была Твоя,
Покуда всех рук рука,
Скользя по глине, месила "я"
Блейкова мотылька?
Ты, днем придумавший паука,
А ночью пламя свечи,
Мне, чья масса тела легка,
Ответствуй! И не молчи!
Осыпавший крылья мои пыльцой,
Облекший тельце в хитин,
Твоё ли я вижу сквозь свет лицо,
Владыка Всех Паутин?