Наконец то пришла зима.
Всё укрыла полями страниц.
Этих чистых страниц белизна
перечёркнута строками птиц.
Я не птица, но тоже впишу
на снегу пару простеньких строк.
Время есть ещё, но поспешу.
У сезона так короток век.
Сына нет. И не выстроил дом.
Да и с деревом вышла беда.
Когда к горлу подкатит ком,
я пишу на снегу в холода.
Я пишу на снегу стихи.
Это глупо. И смысла нет.
Пусть неровно буквы легли
и похожи на полный бред.
За зимою весны тепло
принесёт хорошую весть.
Всё растает, но мне повезло,
если кто-то успел прочесть.
Жизнь проста. И коротОк век.
Не боюсь сойти на бегу.
Но возможно другой человек
продолжает писАть на снегу.