Станция метро. Людской поток. Час пик.
Он стоит на обочине возле автобусной остановки.
С пятки на носок, с носка на пятку
Переминается.
Время идёт. Час пик продолжается.
На небе серое покрывало...
Что сейчас пойдёт? Снег? Дождь?
Люди торопятся. Дела нет никому...
Что он здесь стоит?
Чего переминается?
А глаза у него серые-серые...
Может это небо в них отражается?
С неба хлынул дождь, он не прячется.
Время идёт. Вокруг разноцветные зонтики.
Красный свет, жёлтый, зелёный...
Побежали, торопятся.
Только он стоит.
С пятки на носок, с носка на пятку...
Снова красный, мчится грузовик.
Шаг вперёд, неуверенный.
Глухой удар тела, противный визг тормозов.
Люди замерли. Дождь перестал идти.
Окружили, шепчутся.
Он ещё живой, но за жизнь не цепляется.
Скорая не едет, в городе "пробки".
Свидетели делятся...
Одни продолжают своё строго расписанное движение.
Другие стоят рядом с умирающим человеком в ступоре.
Кто-то снимает происходящее на мобильник.
Есть и желающие помочь.
Их движения нелепы, слова беспомощны...
А вот и карета, белые халаты, носилки.
Первая помощь, просьба по рации приготовить операционную.
Машина пробирается через заторы.
Мужчина открывает глаза - они голубые...
Такие чистые и открытые глаза.
Шевельнул уголками губ:
Прощайте...
На мониторе прямая линия.
Снова хлынул дождь.
На асфальте кровь.
Через час от неё ни следа.
Беспристрастный дождь стирает напоминание...
Только маленькой девочке приснились ночью его глаза.
Он был её отцом.
Ежедневно гибнут на улицах города люди.
Кто-то становится чьей-то жертвой...
А кто-то уходит из этого мира добровольно.
Кто он?
Песчинка в суете городов.