Понюхав пороху, уже не чуешь запах
Не близкой встречи, ни дождя вдали.
И наши дни бегут на чутких лапах
Еще не долго, но набили мозоли.
Твердя о совести, любви, Христианской доле,
Нас незаметно прикормили с рук.
И присмирев у ядом смазанной ладони,
Не слышим, как в других согнулся лук.
В потоке времени мы сор – анахронизмы,
Мы стражи врат в ненужный ныне мир.
Но, слава Богу, нет сегодня нас на тризне,
Где поминает оргиями душу грязный пир.
А наши дни кружатся в звуках флейты.
На гвоздях, углях, на бутылочном стекле.
Да так легко, что, видя танец этот,
Часы стекают в страхе по стене.
Так невесомо наших дней ступают ноги,
Чтобы не вскрикнуть, что б на помощь не позвать.
И не мешают раны, ни ожоги
Не сбиться с ритма и дотанцевать.