а можно ли от боли и тоски
построить нереальное в реальном?
и вот уже тетрадные листки
становятся
и золотом сусальным,
и лесом,
и домами,
и травой…
роса под небом глянцевым застыла,
и горизонт бумажною тесьмой
не трогает бумажное светило.
шуршащая листва календарей…
блокнотные пустыни и бульвары…
там дно бумажных высохших морей
стирает берега из писем старых.
но, как всегда, нет места чудесам.
реальность открывая нараспашку,
в бумажный мир несутся голоса,
и в диком танце кружатся бумажки.
уставший день впивается в года,
живые мертвецы снуют по клеткам,
и горизонт голодный
никогда
не давится вечернею таблеткой.
врастают в землю башни из камней…
горит бумага,
тлеют оригами,
и берега у высохших морей,
как прежде, остаются берегами.