Среди пучин дремучих мрака,
Скиталец яркий, как маяк,
Горит над влагой, лесом, злаком...
Как в чистом поле красный мак.
Как серп серебряный и острый
Блестит, начищенный страдой
На чернозёмной ниве, пёстрой
Поросшей бисерной травой.
Как смерти отпрыск устарелый,
Дугой на землю устремлен,
Светорождающие стрелы
Сплошным пускает строем он.
Но он не просто путник праздный,
С лампадой, рдением зари
Зажжённой, путь дугообразный,
Досуга ради, покорить
Задумавший - он тщетно ищет
Прекрасный край: без нищеты;
Где зависть мерзкая не рыщет;
Где против алчности щиты
Стоят надёжные; где радость
Венчает вдоха каждый дар!
Где старость радостна, как младость;
Где подлости не ждет удар.
Где все душою сёстры, братья,
И отдавать – важней, чем брать!
Где полнит сердце благодатью
Не инквизиторская рать…
Но осознанье грусть питает:
Пока люд будет твердь топтать –
Ледник порока не потает
И раю взору не предстать.
Где человек – там и пороки!
А у порока прост урок.
И, вместо рая, среброокий
На пагубный взирает прок…
24/01/17