Нет, это невозможно, вы проверьте –
проветрить прошлое, как шерстяной жакет,
поверить в то, что жизнь разгладит ветер,
разгладит как морщинки на щеке…
От нафталина лет не лечат встречи,
и пахнет сыростью на старом чердаке,
где было так прекрасно всем перечить –
как плыть, назло теченью, по реке.
Но, чертыхаясь, лезу я на крышу,
круша сомнения, что все там – не мое…
Смываю плесень. И внезапно слышу,
как прошлое мне тоненько поет.