Вот, и ещё весна, -
разрешит ли она от печали, -
болезненна и прекрасна, -
её не чаял ли?
Ноздри расправив
чуткими парусами -
в зиму свою не вправе
её не впустить - замер
и пробовал чувствовать,
слышать её шаги, да причуды,
сюда отовсюду ведь
ныне пришедшие ниоткуда.
Искусство чувствовать -
куда труднее, чем первый
шаг, и не утерпеть
в этом школярстве сынам Минервы.
Что, если б знать, как будет
белеть одуванчик? -
витязем на распутье
вечно стоял бы, а как иначе?
Вороны пролетали б,
толкая боками, крыльями, -
им явлены были дали
квадратными милями.
Но, слава Богу, весна
наступает на пяты, толкает в шею, -
опухшего от сна
вскармливает ворожея.
Недели каликами перехожими
стаскивают с печи:
чувствуй, Ильюшенька, что же ты!
выздоровел - не молчи!
Вдохни белезны черёмухи,
вкуси закатной сирени
и пой просторными лёгкими
умытое стихотворение.
Созвучное, пересмешное
к востоку окровавленному,
к чувству, уже безгрешному,
к чувству, доселе пленному.
Ступай, Ильюшенька по миру.
Весна - от пожаров зарево.
Глаголь тем, кто в ней не померли,
родившимся тут заново.
май 1998