***
Возле Старой дороги Смоленской,
Где не пашется и борозда,
Отзвук жизни погас деревенской,
Аист все ж не покинул гнезда.
Их, напротив, все больше и больше
Птичьих старых и новых домов.
Кружат птицы над грустными рощами
Над лугами, где нету стогов.
Разве зря возникают приметы?
Птица-аист – к рожденью детей.
Только кто вот на это ответит,
Где же взять их, коль нету семей?
Нет семей и дома умирают…
В них живут лишь одни старики.
Окна тускло-уныло мерцают,
Редко-редко, кой-где огоньки.
… Возле Старой дороги Смоленской,
Где не пашется и борозда,
Отзвук жизни погас деревенской,
Аист все ж не покинул гнезда.
***
Мне говорил Быковский житель:
«Лес - не дрова; Лес, он - Обитель.
И мы в минувшую войну
Зря не губили строевую ни ель,
Ни матушку-сосну...»
Махнул рукою, отирая
Вдруг набежавшую слезу, -
Наш лес родной, он был без края,
Зато теперь - везут, везут...
Пропахла хвоей вся дорога,
И без сосновых янтарей
Обитель леса так убога,
Шатер лесной - скучней, серей,
А злато сосен уплывает
К столичным чьим-то теремам,
Так нас духовно обирают
Все позабыв и стыд, и срам».
…Гудит, гудит наживы ветер,
Гуляет вольно по долам
А что ж наш край? Что он без леса?
Без леса он - без Бога Храм!