Который год уверенно шагает,
По свету двадцать первый век,
В какую... с кем игру играет,
Каким в нём будет человек?
На фото в чёрно-белом тоне,
Когда-то, парень - мой отец
Курил, играл на саксофоне...
Влюблялся, верил - мОлодец.
Сейчас, спустя десятки лет,
Разглядывая близкий профиль,
Пытаюсь для себя найти ответ,
В чём прошлой жизни козырь?
Назад зачёсан черный волос,
Высокий лоб, открытый взгляд,
И каждый день я слышу голос,
Всё плохо,вернуться бы назад.
Шестидесятые давно в истории,
Иные нравы, панорама города,
В нём чувствуют себя изгоями
Те, кто когда-то были молоды.
Закономерность жизни такова -
Меняют поколения друг друга,
У всех родившихся одна стезя,
Фатальность замкнутого круга.
Ты молод - конечно ты герой!
И в жизни темп не замечаешь,
Когда красив собою, молодой,
Свои ты крылья расправляешь.
Не гневайся, отец мой милый,
Не излечить стареющих сердец,
Не вырастут повторно крылья,
Всему свой век и свой конец.