Если я болезнь, то кто лекарство?
Если я не ты, то в чем не прав?
Уничтожить время и пространство,
у тебя вселенную отняв -
не задача.
Я - могу быть миром.
Я могу быть солнцем и луной.
Даже в той прокуренной квартире,
о которой говорил – домой.
Я ведь помню осень между строчек.
Рваные «к себе» и «от себя».
И попытки греться среди прочих,
В целом никого и не любя.
Мы с тобой по-прежнему похожи.
В памяти стираем наши дни.
Я ведь помню… К черту.
Ты ведь тоже
помнишь.
Что тебе рассказывать о них?
Лучше
расскажи своим врачам подробней,
Кто я, что я и зачем пришел.
Я – болезнь.
Симптомов, видно, сотни.
И стихи, как крайность.
Хорошо,
я понял.
Жгут на шею.
Лоботомия – тоже способ жить.
Мне хочется поверить, что согреюсь
от сигарет.
Ну, всё. Ушел курить.
Февральские стихи – и те с надрывом.
Мне нужно успокоиться. Поспать.
И в послесловии неровным дописать:
Пожалуйста,
будь счастливой
и не забывай мечтать...