Потерь моих, увы, не счесть...
Родные люди уходили...
(Такого в книгах не прочесть),
прощальных слов не говорили.
Немело сердце и душа.
И вновь- потеря за потерей.
Внушали мне-"Жизнь хороша!"
А я не не верю им, не верю...
А мне б ромашек полевых
охапку белых, неопрятных!
Да дней поменьше б грозовых,
и слов побольше бы приятных.
Я так устала от потерь...
И лиц родных мне не увидеть.
Метет январь, поет метель.
Мне б жизнь любить! Не ненавидеть.
Прижмется доченька к щеке.
Забуду боли и обиды.
Ее рука в моей руке.
Есть дочь! Мы с этой жизнью квиты!