Это значит, что я не совсем подходящий игрок,
Для команды, играющей ласковый медленный драйв,
Из таинственных строчек сгоревших на солнце стихов,
И предательской повести вечно-потрепанной love…
Это значит, что я - только ветер в кварталах ночных,
Зашвырнувший за угол наивный тетрадный листок…
Очень жаль, что любовь никогда не берет выходных, -
Сортировщица сказок, и песен и мыслей и строк…
Это значит, что я - просто дождь, не нашедший чудес…
Потерявший ключи всех замков на закрытых дверях…
За которыми дремлет волшебный полуденный лес…
За которыми кто-то зачем-то упрятал тебя…