Мой город спит. Бывает тих
Так синевой последней труп.
Его берёт погода в штрих,
Но очевидно – город глуп.
Зачем он здесь? Поставлен пнём
По широте, по долготе,
Не там он вырос, люди в нём
Живут какие-то – не те…
Он , как затопленный корабль
Уснул на каменной гряде.
Кривых кварталов мизерабль
В неостывающем мерде…
Кто этот бронзовый болван,
Во все лопатки суходроч,
Что взял корабль на таран,
И выпустил наружу ночь?
Обретши кожаный футляр
Внутри штанов, как мощный вклад,
Кто так похож на гонорар,
Полученный за плагиат?
На чей дурацкий постамент
Кобель, задравши ногу ссыт?..
Похожа ночь на пистолет…
Похожа площадь на часы…
Похож крик чаек на « Ты, чмо!»
Кастет , погоня … Не догнал…
Река похожа на письмо,
А дерево на стоп-сигнал.
Кто , как шишок в дому , гнобя
Хозяев, гукает в трубе?
Кто возлюбить готов себя
За мысли о самом себе?
А этот город кислых тёщ,
Клопов, топорных распродаж,
Давным-давно усердный дождь
Берёт на серый карандаш.