«Из забывших меня можно составить город.»
И.А. Бродский
«Только белых мокрых комьев
Быстрый промельк маховой»
Б. Л. Пастернак
Картину создаю на юбилей,
Где я сама – и холст, и кисть, и автор.
А краски – от холмов, лесов, полей
И прочих замечательных ландшафтов.
Лазурь апреля, охристый отлив
Высоких облаков в закатном небе,
И сепия ветвей плакучих ив,
Склонившихся над озером Тотлебен,
Серебряный январь и мерзлый клен,
И суматоха белых мокрых комьев…
В моей картине город населен
Людьми, которых я люблю и помню.
(И даже деревенька на краю –
Из тех, кому был выдвинут импичмент…)
Все отблески – в мозаику мою,
Условно называемую «Личность».
Ведь принимая, отражаю я
Благословенье и проклятье в спину.
Я – камешек в лавине бытия,
И громкий возглас, вызвавший лавину.
Блистающий паркет – и мелкий сор,
Узор судьбы и алгоритм узора…
И если изменился встречный взор,
То я – пространство этого зазора.
На амальгаме зеркала – печать,
В глазах убийцы – скорбный взгляд олений…
Дано мне – отражаясь, отражать,
И собирать себя из отражений,
Увы, отнюдь не птицей Алконост -
Мозаична душа и неразменна.
Да, я песчинка в механизме звезд,
Но – под зубцом колесика Вселенной.
А, чтобы довершить свою судьбу,
В картине жизни вместо эпилога -
Так хочется мне стать сомненьем Бога,
Морщинкой у Создателя на лбу…