Быть может, кто-то на небесах, пишет с меня картины,
И называет, без фальши, Аленушкой, мило.
Не запутывается во лжи сплетенной паутины,
И, когда я молчу, падает дождиком уныло…
Давай, застелем вместе постель, любимый,
Смотри, вон голуби на окне, воркуют игриво,
Показалось…что вместе, что рядом, мысли мимо.
Закрыла двери, это сквозняк в квартире.
Ну, как художник, боюсь, чтоб красок всех хватило?
И вдохновенья, на улыбку мима,
И не сломалась кисть, и душу не растравило
Стучится кто-то. Распишитесь, Вам пришла картина….