Чудится мне
в яблоневом строе
старенький,
бревенчатый
наш дом,
одуванчиков
ликующее море,
васильки,
в цветеньи голубом.
Отсырела
старая обитель
на кресте
напыленных дорог,
вижу, как ещё мой
прародитель
босиком
выходит на порог.
И ещё,
в истому преходящий,
чудится мне
жатвы знойный зуд,
и застоем времени
томящий,
небылью давно
заросший пруд.
Мне теперь все чаще
дом наш снится,
над рекой
цветущее село,
и о том, что уж
не повторится
перед сном
вздыхаю тяжело.