Она холодная, как сны
Неочарованных зеркал.
Она живая, но цветы
Не расцветают среди скал.
Она убьет меня игрой,
Потом расплачется при всех.
Но ей известно лишь одной,
Что она чувствует ко мне.
Она боится и бежит,
Не верит в то, что я могу
Её успокоеньем быть...
Конечно, если догоню.
Я устаю её любить,
И сам себе желаю смерти.
Но не могу себя убить...
И сталь теплей, чем её сердце.
Я верю лишь в хрустальный сон,
Что отогреть её дано.
Пускай не разобьется он,
Пускай мне это суждено!
Она молчит. Я плачу. Так
Уже давно. Уже давно...
Но я пока ещё живой,
И в чудо верю всё равно.
8.8.2005 05:27