Когда муж был жив, мы построили дом.
Кто бы знал, как нам это досталось!
Как умели - старались. С таким трудом!
Тот, кто строился, знает такую усталость...
Получился наш дом не очень большой,
С виду обычный, не то, что бы всем на зависть.
Но в нем каждый кирпичик уложен с душой,
Каждый гвоздик блестит, шляпкою улыбаясь.
Память о прошлой жизни крепка, как гранит.
Там были радости. Но там было столько боли!
А сейчас одиночество чаще меня манит:
В нем ведь нету потерь, а покой есть и воля.
Потому, уходя, я спешу вернуться назад - домой,
Так, как раньше, когда меня дома ждали.
Только чай вечерами теперь для себя самой.
А к кому-то пойти - а надо ли? И туда ли?
Или в дом свой кого-то к себе позвать...
А какой он придет, незнакомый, чужак?
Будет коситься на холодильник и на кровать...
Или еще начнет порядки свои держать...
Потому я ни с кем не встречаюсь и не дружу.
В таком возрасте трудно встретить родную душу.
Прячусь в доме - я спокойствием дорожу.
Прячусь от жизни. Попросту - жизни трушу.