Погреюсь у чужого огонька,
Не слишком тёплого, дымящего немного,
И заскучаю вновь наверняка
И во хмелю отправлюсь на дорогу,
Где под луной, по прежнему кремнист,
Лежит - искрится путь мой одинокий,
Где впереди - всё белоснежный лист,
А позади - всё скомканные строки,
Меж ними - всё не вылившийся плач,
Да ворожба: ну где ж ты, голос сладкий!
Где вечный дуб мой, искренний палач
Склонившийся ко мне как бы украдкой,
Но навсегда, укрыв меня листвой
От внешних попечений, как забвеньем,
Где я такой спокойный, но живой
И не обременённый тяготеньем...
О грёзы... Тут - всё шаткая тропа,
Следов цепочки, их переплетенья,
И слиться с ними, видно, не судьба, -
Так и брести, покуда, зимней тенью.
И звёзды лишь не внемлют суете,
Но Богу и молчат о сокровенном.
Прекрасные пустыни уж не те,
И всё майданы на пути неверном
Под фонарями, окнами, луной, -
Как песен кладезь или их могила...
Ах, друг, Вы не пройдёте ли со мной
В рядах Архистратига Михаила?
ноябрь 1999