Без подсознания
Я, наверное, только песок и слышу:
шорох сознания о другие свойства –
я испытываю на вменяемость беспокойство
без поправки на едущую мимо крышу:
не моя, улыбаясь пустой улыбкой.
Говори, как бы почерк ни был печатным,
о любви, о волосках, початках,
говори, наше краткое счастье зыбко,
я за это тебе подарю свою пустую.
Говори, - я испытываю только жалость
о расстоянии, но и эта милость
нам досталась даром, и мне осталось
позвонить тебе ночью спросить, что снилось.
***
Невнятно бредит мир судьбою странной,
болтается на ниточке своей
и брезжит предрассветно и пространно
количеством некачественных дней,
и я сижу, сего скупой писатель,
внутри него и, кажется, вокруг
в своей каморке-комнате-палате,
скрипя пером и не заламывая рук.
***
Отзывайся на голос,
на бессонницу, на вминаемый в кресло вес,
на любое событие в пользу места,
отзывайся,
я пользую маленький интерес,
одноразовое тили-тесто.
Отзывайся на то,
чему не научилась пока душа,
чем ещё не казалось негромко произнесённое слово,
пока не спешат часы,
на попытку лежать,
возникающую снова.