Сергею Дедяеву
Ненадежное небо над Малой Балканской ул.,
Внутривенное нечто, и птица стучит в окно,
Выйти за угол, замуж, за завтрашним днем, в загул,
Хоть куда, всё одно. Рано/поздно – придет оно.
Это выбор не твой. Кто же знал его, кто гадал?
Есть ли имя тому, кто твой путь переначертил?
Станут улицы мирные устьями рек, туда,
Где сомнительный груз на борту, и угрюмый штиль.
Небо белое неумолимо, и мозг, как мыс,
Втиснут в море, сужаясь. Ужом ускользает мысль,
Мыслеужасы мышьих шагов на спине песка.
И как знать, оно близится или же нет пока.
И как знать, как предвидеть, отгадку найти – но в чем?
Смотришь в небо над двориком детства, куда ж еще,
Ищешь в ряде предметов примету, намек ли, знак.
Все напрасно, не вычислить, где, и когда, и как –
Чтобы силою слова себя, как щитом, прикрыть,
Вспомнить улицы, лица, обратный начать отсчет,
Опереться о воздух и воздуха подстелить –
Хоть за пару минут до того, как оно придет.