Это не звукопись, нет – это солнцем по нервам,
Это грозой по запястьям и ветром под дых,
Это - дыханье земли на единственном, первом,
Первом из тысячи наших колёс золотых,
Наших серебряных в баню прогнивших ступенях,
Наших стальных сапогах, полустёртых в пути,
Наших нефритовых песнях, и вечность не денет
В мягкий карман наши души – улыбка летит
Раньше на шаг и на многие годы быстрее,
Больше не в силах держаться в предгорьях весны.
Это не звукопись – это в ладонях белеют
Крыльями и молоком воплощённые сны.